A autora domina, com indiscutível talento, as técnicas de contar, movendo-se com desenvoltura pelas diversas situações que tecem a vida, na qual ela descobre, ocultas, ora a presença do insólito, ora a irrupção do absurdo, ora a imponderável ação do fantástico, ora a força incontida de sentimentos vivos, com freqüência tornados carne e sensualidade, diante do Amor e da Morte. E isso tudo com estilo próprio, liberto de modismos, em linguagem fluente, literariamente densa e, ao mesmo tempo, inteligível." trechoContos[0] = "Todas as manhãs o menino despertava e dizia à mãe, minha cama se moveu de novo esta noite. A mãe estava sempre ocupada, havia outros quatro filhos para cuidar, alimentar, educar, ensinar boas maneiras de enfrentar a vida, para isso são feitas as mães, num sistema atávico de doar-se que nunca termina. Homens, maridos pais, nunca ficam muito tempo, fazem um filho, menino ou menina e se vão, nem sempre esperam para conhecer o fruto de seu prazer, pois é isso, apenas um momento de prazer. Raros são os pais que ficam para cuidar, alimentar, educar, ensinar os fatos da vida e os fatos da vida nem sempre são coisas que se ensina com prazer, os fatos da vida são duros, como dura e difícil é a vida, a vida dos homens e mulheres que nascem e vivem para morrer, mas isso é fato banal, pensa a mãe, que não se preocupa com a metafísica nem com a filosofia, pois gestar, parir, amamentar, cuidar, alimentar, educar, ensinar são coisas que fazem mulheres e mulheres fazem coisas demais, coisas difíceis de fazer e não há tempo, nunca, nunca há tempo para pensar nas razões que as levam a isso. Se a cama do menino se move durante a noite deve haver razões para isso, sono profundo, sonhos demais, meninos sonham demais, se movem demais, pateiam as paredes sem pintura das casas pobres sem papel ou tinta nas paredes, esmurram venezianas quebradas e se retorcem em sonhos nem sempre possíveis. Suas noites são inconsúteis como as mortalhas, seus desejos não existem, afinal quem são meninos sem pais? Pobres e tristes bastardos fugidios, refugos de solitárias camas que não alcançaram a plenitude? Mas, voltando ao menino, ele dizia, minha cama saiu do lugar, foi até a parede e voltou, vá ver, vá... A mãe, com olhar cansado, como são os olhares de todas a mães, abandona os pratos sujos na pia, ou as sujas roupas no tanque, e vai ver o quarto do menino onde a cama se move. Esse menino é o mais velho e tem uma cama só para isso, mal chegou à puberdade e já se diferencia no porte e na beleza, é um lindo menino moreno de olhos escuros como a noite e tem um semblante que a leva a pensar no homem distante de uma só noite que deixou esse precioso legado do momento fugaz do prazer noturno. Nunca mais voltou, nem sabe que deixou um menino, cuja cama se move durante as noites...
A cama encostada na parede é simples, guarda a marca de um corpo jovem que se revolve entre os lençóis e geme os gemidos crus da força vital da juventude. Realmente, está alguns centímetros afastada do seu lugar, ela voltou ali sozinha, diz o menino e seu rosto de rara beleza reflete o desapontamento por se saber não crido.
E assim se passaram as noites, muitas noites, noites de insônia para o menino, noites de sono pesado para a mãe, para quem muito pesam tantos meninos, frutos de vários pais passageiros que mal tiveram tempo de acalentar alguns de seus raros sonhos. Passaram-se as noites em luar prateado e escuras como a solidão. Foram muitas as noites até que uma manhã o menino não despertou para o costumeiro pão com café, ela, a mãe, o esperou um pouco mais, tinha tanto o que fazer. Entrou no quarto avançada a hora, entre o tanque, o fogão e a pia as horas passaram como passos rápidos em ruas sombrias. Na cama, que se pregava no teto como uma cruz invertida, enrolado nos lençóis dormidos e suados de muitas noites, o menino estava morto. Os braços em cruz, os olhos abertos, o corpo esguio e moreno se mantinha suspenso como um Cristo muito jovem na cruz. A mãe olhou longamente, por muito, muito tempo, e só então chorou."
formatoContos[0] = " - 13x18cm"
isbnContos[0] = " - ISBN 85-88840-18-9"
codigoContos[1] = "001"
paginasContos[1] = "160 páginas"
livroContos[1] = "O Livro dos Labirintos"
autorContos[1] = "Patricio Dugnani"
deContos[1] = "De"
preco1Contos[1] = " R$ 19,80
"
porContos[1] = "por "
preco2Contos[1] = "R$ 16,00"
destaqueContos[1] = "em breve"
olhoContos[1] = "Os contos fantásticos deste livro, gênero tão pouco explorado na literatura brasileira, narram segredos que não existem! Aqui se encontram as histórias de um mundo reinventado, histórias de verdades imaginadas, com as quais o autor ilude ora seus leitores, ora sua própria trama, ora a si mesmo, como num jogo de espelhos. Há a história dos sonhos que se repetem, da partícula de deus, dos guerreiros de Xian, das sete maravilhas do mundo, do último mistério de Poe ou da rua que nunca acaba... Enfim, labirintos!"
sinopseContos[1] = "O Livro dos Labirintos, de Patricio Dugnani, é uma obra que vem revigorar o gênero fantástico e consolidar o conto curto na literatura contemporânea. Os contos deste livro narram segredos que não existem, histórias de um mundo reinventado, histórias de verdades imaginadas, com as quais o autor ilude ora seus leitores, ora sua própria trama, ora a si mesmo, como num jogo de espelhos. Há a história dos sonhos que se repetem, da partícula de deus, dos guerreiros de Xian, das sete maravilhas do mundo, do último mistério de Poe ou da rua que nunca acaba... Enfim, labirintos!
Numa edição ousada, a seqüência numérica das páginas introduz o leitor em um labirinto, cuja única alternativa é jogar com o fantástico, com o inusitado, com o imprevisto. Como acontece com o impecável Entropia (na invisível pág. 73), cuja trama nem mesmo Borges, no auge de seu entusiasmo fantástico, ousou sonhar. A originalidade deste conto atinge o maior grau de liberdade possível, desafiando o leitor a uma interpretação imaginária. Ou seja, o conto não está lá, mas escondido na imaginação do próprio leitor, instaurado aqui como protagonista do jogo interpretativo.
Patricio Dugnani é escritor, ilustrador e autor de livros infantis, entre eles, O Beleléu, com mais de dez mil exemplares vendidos."
trechoContos[1] = "em breve"
formatoContos[1] = " - 13x18cm"
isbnContos[1] = " - ISBN 85-88840-22-7"
codigoContos[2] = "002"
paginasContos[2] = "128 páginas"
livroContos[2] = "Memórias de uma Vênus Raptada"
autorContos[2] = "Majori Claro"
deContos[2] = "De"
preco1Contos[2] = " R$ 23,00
"
porContos[2] = "por "
preco2Contos[2] = "R$ 15,80"
destaqueContos[2] = "em breve"
olhoContos[2] = "A clarividência da autora a leva a quase cometer um sacrilégio: o de revelar os mistérios da feminilidade. Só não o faz porque, ética, opta por pagar tributos às Deusas do feminino. Nos fragmentos de histórias, Majori, que é psicóloga junguiana, apresenta o rapto de inesperados tempos, lugares e amores que perfazem os ambientes desse saboroso livro de contos."
sinopseContos[2] = "em breve"
trechoContos[2] = "
Vingança
O telefone que a amiga descobrira: 5592-4576... Piiiiiiii....... Piiiiiiii...
– Alô?
– (Ttum, tum, tum, tum).
– Alô?
– (Tum, tum, tum, tum).
– Alô? Alô? Alôooo?! Vai falar logo ou vai ficar aí ouvindo a minha voz? Tenho mais o que fazer, seu desocupado!
– (Tum, tum, tum, tum).
Silêncio. Dois minutos, cento e vinte segundos, colapso do sistema nervoso. Tremor, suor, convulsão instantânea, mente turva, cabeça em rodopios, boca seca, breve parada respiratória...
Redial... Pi, pi, pi, pi, pi, pi. Pprrrr... Piiiiiiii... Piiiiiiii...
– Alô?
– (Tum, tum, tum, tum).
– Alô?
– Quem está falando?
– Quem quer saber? Foi você que ligou agora pouco e não respondeu?
– Sim, houve um problema na ligação...
– Tá, e daí?
Um breve momento. Apenas um segundo – irreversível – o segundo que marca todos os nascimentos. O coração acelerado, a mente freando sem saber se o melhor é correr ou ficar. A dúvida, o instante crucial da decisão... E para que a verdade pudesse revelar-se, o nascimento da mentira santificada.
– Bem, minha querida, quem me deu o seu telefone foi o Antônio. Antônio Gonçalves... Dava tudo para ver a cara dela agora...
– (Tum, tum, tum, tum)...
– Alô? Está me ouvindo, meu bem?
– Si-sim, pois não... Antônio, Antônio... Qual mesmo o sobrenome que você falou?
– Há, há, há... Dissimulada... Mentirosa! Eu disse G-O-N-Ç-A-L-V-E-S, Antônio Gonçalves. Você não o conhece?
– Antônio Gonçalves... Antônio Gonçalves... Ah! Claro! Lembrei! É um ótimo cliente... Como haveria de esquecê-lo? Ele tem conta no banco onde trabalho, é realmente um homem muito gentil, bem diferente desses brutamontes que chegam e vão dando ordens, se achando no direito de mandar na gente. Eu sou bancária, sabe, e... Que merda é essa de ficar explicando a sua vida, Camila, ta dando bandeira à toa... Isto só pode ser coisa da mulher dele... Bem, acho que falo um pouco demais, às vezes. Quem é você? O que quer de mim?
– Desculpe-me, eu não me apresentei. Meu nome é Paula e... Maria Dulce... 42 anos... Dona de casa que não bota a mão na massa... Dondoca de plantão... Acima do peso...Celulite no culote... E o seu, como é o seu nome, queridinha?
– Camila. Será que eu deveria ter inventado outro nome? Bobagem, eu estou é ficando paranóica...
– Como eu estava dizendo, meu nome é Paula e estou para inaugurar uma nova loja de roupas na cidade. Eu só trabalho com as melhores grifes... Ta louca? Esta história não vai colar... O que uma bancária entende de grifes? Talvez ela entenda... Camila, nome de mocinha... Não deve passar dos 26... Trabalhadora ativa, almoça fora todos os dias, meia de seda preta, clientes galanteadores... Tem todos os motivos pra gostar de roupa nova e passar batom... Ai que ódio... Vingança, eu suplico... Quer dizer... Na verdade não é bem uma loja, eu estou abrindo um brechó especializado nas melhores grifes... New York... Milão... Paris... Sabe como é: só coisa fina! Peças de segunda, coisas que moças como você possam comprar. Roupa usada, mas de marca e em bom estado, é lógico. Há, há, há... A vingança da humilhação... Pois então, o Antônio Gonçalves é um velho amigo meu, e como conhece muita gente por causa do trabalho (ele é uma figura, não é?), resolveu me dar uma ajudinha, passando alguns telefones de pessoas que pudessem se tornar futuros clientes.
– Não estou gostando nada disso, acho que vou desligar... Acho estranho ele ter dado o meu telefone pra você. Nós mal nos falamos!
– É mesmo? Bem, não foi isto o que ele me disse...
– E o que foi que ele te disse?
– Peguei você, sua puta... Ele me disse que conversa com você com freqüência quando vai ao banco, que você é uma dessas moças que quando se bate o olho, logo se vê que tem bom gosto. E que é muito bonita e sensual... Disse que você seria uma cliente nota 10, na qual valeria a pena investir... Desgraçada, deve estar se rindo toda, enrolando os cachos e piscando as pestanas... Vaca!
Um breve momento. Apenas um segundo – irreversível – o segundo que marca todos os nascimentos. Dedos displicentes enrolando os cabelos, olhos dançantes erguendo-se para o alto, dentes mordiscando em sorriso o lábio inferior, pernas que se abrem levemente convocando a memória e... O nascimento da vaidade denunciadora.
– Ele... Ele disse isso, é?
– Disse sim, meu bem... Ele dizia isso de mim também, quando eu ainda era prato fresco como você... Com que freqüência ele te come? Com quanta fome? Ele fala de mim? Ri da minha incompetência comparando-me a você, quando fazem amor? O que você faz que eu não faço? Dá-me tua receita, meu bem, que eu te ensino a fazer o bolo de cenoura que ele tanto gosta. Com cobertura de chocolate. Se esbalda feito menino e emporcalha toda a gravata... Você lambe os restos, eu mando a empregada lavar a camisa com o OMO novo que comprei no mercado. Idiota, é isto o que sou... Uma completa idiota, digna de pena e riso. Você gostaria de conhecer a loja, Camila?
– Pode ser... Onde fica?
– Hummm... Nos Jardins, perto da Oscar Freire...
– Uaaauu!!!
– Monstro-nojento-papa-anjo! Como pôde me trocar por uma idiota dessas?Ela disse uau... Uau?! Aposto que reage assim a cada nova boate ou restaurante chique pago com o dinheiro que te ajudo a poupar... O dinheiro dos... dos nossos filhos, seu miserável! Cala a boca, Dulce, você ta pouco se lixando pro dinheiro dos seus filhos. Anda, foi pra ficar posando de coitadinha que você ligou? Anda, hora da esperteza, querida... Bem, Camila... Vamos ao que interessa! Eu preciso dos seus dados pra fazer um cadastro. Daqui a alguns dias, você vai receber um convite pra nossa inauguração, que vai ser um arraso, por sinal.
– O que vai ter?
– Um coquetel, um desfile e... Ai, ai, ai, não, não diga o que estou imaginando que você vai dizer...
– Uaaauu!!!!
– Piranha...
– Como? O que foi que você falou?
– Pista de dança. Eu disse pistadedança... Piranha, vaca, cadela...
– Uaaauu!!
– Rrrrrrgh... Bem, querida, vou te fazer algumas perguntas, está bem? Nome completo.
– Camila Ferraz.
– Idade?
– Vinte anos.
– O quê? O filho da puta ta comendo uma garotinha de vinte anos? É quase a idade da filha dele... Ah, Vitória, que bela mocinha está se tornando, a cintura fina, os seios protuberantes... Desgraçado! Endereço completo pra mandar o convite, por favor?
– Rua das Flores, 140. Vila da Glória. O CEP eu não sei de cor.
– Tudo bem, eu acho na lista.
– É só isso não é?
– Sim... Sua ninfeta vadia. Vai ver o que faço com vocês. Ponho um detetive no rastro da sem-vergonhice e pego os dois com a boca na botija. Ou em outra coisa... Jogo a rede e vai ser uma vergonha só. Para quem, mesmo? Depois, as provas irrefutáveis: fotografia de motel e telefonema grampeado, tudo como prova anexada em processo; pedido exorbitante de pensão e outros bens. Ainda cago em cima da cabeça dos dois. Adultério... Até outro dia isso dava cadeia ou valia de desculpa para matar vagabunda e filho da puta. Nada como os tempos antigos... Mas ainda vale para arrancar alguns tostões... Quero ver o tarado morrer de vergonha na frente da família dele. Ele, Antônio bom filho, Antônio bom funcionário, Antônio exemplar! Qual o quê! Faço festa pra todo mundo saber, vou me deleitar em ser a vítima. Vou?? Os filhos... Ah! Eles hão de saber quem é o pai deles... Se bobear, corto visitas. Provo que não era bom pai; nunca ligou para os coitadinhos, mesmo. Pariu? Amamentou? Sacrificou a vida, como eu sacrifiquei? Nãããoo! Largou profissão, sonhos românticos, tendo que aceitar misericórdia de marido folgado? Nãããoo! Engordou vinte quilos, se encheu de varizes, inchou o nariz? Nãããoo! Nãããoo! Ficou foi com a barriga toda lisinha de tomar cerveja e cantar garotinhas enquanto eu me enchia de neuras para esconder as estrias debaixo do lençol. Desgraçado! Vou fingir que não sei de nada, dar corda pro malandro, deixar a comida esfriar e depois comer como se fosse banquete...
– Alô? Alô? Você está aí? É só isso o que queria de mim?
– Se é só isso? Sim, querida, é só isso o que eu precisava saber...
– Está bem, espero o convite chegar, então. Gostei muito de te conhecer... Paula, né? Preciso perguntar pro Toni quem é esta amiga estranha que ele arranjou. Deve estar mesmo desesperada, precisando vender roupas...
– Sim... Paula.
– Engraçado, no começo achei que fosse trote, você demorou a responder...
– Essas companhias telefônicas andam um horror, não é mesmo?
– É verdade. Bem... Então tchau!
Um breve momento. Apenas um segundo – irreversível – o segundo que marca todos os nascimentos. A arapuca armada, o monstro entrando para apanhar a comida e... Ploft! Caiu como um patinho! O que vai ser do horrendo predador? Um bicho a menos para saquear a floresta... Bem-feito! É isso o que quero? Absurdo... E o nascimento da verdade assustadora.
– Camila? Espere! Não desligue!
– Pois não?
– Faltou uma pergunta... Não, por favor, não desligue... Eu te imploro... O que vai ser de mim, quando a ligação acabar? Fica! Fica! Fica! Preciso de você para saber quem sou, o que fui, o que me falta. Fica, por favor!
– O quê?
– Como?
– Você disse que faltava uma pergunta? O que mais você deseja saber? Tô achando muito estranha esta perua, parece até que não quer desligar... O Toni nunca me disse que andava com lésbicas. Sai de mim, mulher! Pensando bem, acho que nem vou a esta inauguração. Toni, Toni, você me apronta cada uma! Se não estivesse tão apaixonada, mandaria todos vocês para aquele lugar! Já estou cansada das noites intermináveis de espera, dos furos nos encontros, do presente no dia dos namorados... para mim e para a esposa! Também, Camila, quem manda se meter com homem casado? É isso o que dá... Mas que homem! Bonito, charmoso, bem sucedido, generoso nos presentes... E na cama... Uaaauu! E aquele jeito de quem acha tudo maravilhoso, de ficar hipnotizado por cada gesto meu... Me come com os olhos, o safadinho! E eu provocando o homem até não poder mais! Mas não sei... Falta algo... Algo que vá além do fascínio por mim, além de satisfazer minha própria vaidade... Algo que me arranque desta brincadeira de seduzir e me seduza também... Que me ofereça um futuro! Neste exato momento, ele deve estar lá, num belo jantar de família... Os filhos adorados, a esposa fiel, que sabe tudo a seu respeito: da marca da cueca até o nome do tataravô. Maria Dulce... É esse o nome dela, que ele deixou escapar outro dia. Nome de rainha! Quem, a não ser uma mulher de classe teria um nome assim? Como eu invejo a mulher dele... Paula, antes de você fazer a sua pergunta, posso te fazer uma, também?
– Claro... Faça! Adoraria conversar mais um pouco... Eu preciso disso... Queria vê-la, sentir seu cheiro, observar seus gestos...
– Quantos anos você tem?
– Vadia... Pega na ferida e enfia a faca até o fim... Trinta e dois... Quarenta e dois... E três, no mês que vem...
– Você é casada? Tem filhos?
– Isso não está acontecendo comigo, não está! É patético demais para ser real. Só falta ela me perguntar se sou feliz...
– Você é feliz?
– Vai pra... Olha aqui, meu bem: Eu sou casada, sim, tenho três filhos e, se você quer saber mesmo a verdade, acho que casamento é uma merda, os homens são todos uns filhos da puta e ter filhos só faz os peitos caírem... Se você gosta mesmo de si, pule esta parte – a vida não é um conto de fadas e o “felizes para sempre” só existe ali porque é o fim da estória; ninguém viveu pra ver Cinderela voltar aos trapos, nem Branca de Neve espancada pelos sete anões.
– Nossa! Você parece mesmo amargurada, o que foi que te aconteceu?
– Nada queridinha, é que os homens não são como nós... São todos uns crápulas! Não, isso não está acontecendo de verdade... Eu aqui, me equiparando a ela, falando de “nós”... Bem, eu preciso desligar. Adeus!
– Hei! Espere! O que você queria me perguntar?
– Deixa pra lá... Já não importa mais...
– Diga! Faço questão de responder. Você me ajudou muito, mesmo sem saber.
– Que ironia... Não é nada de mais, Camila... É só que...Hã, hum, hã...
– Pode perguntar!
– Qual é o número que você usa? Você sabe, para colocar no seu cadastro...
– 36.
– 36? Não posso suportar... Corpinho de miss, sorriso de menina, pela tenra como botão de rosa que ainda não desabrochou. Odeio-a. Morro de ódio, de inveja... Desejo? Por que sinto esse esboço de espasmo a esquentar meu ventre? Abrem-se orifícios, clamam os nervos, irrigam-se pequenas veias. Ele. Na cama. Com ela. Comigo. Dois. Três. Sim, sim, sim. O que é isso? Tum, tum. Tum, tum.... Camila meu bem, desculpe-me, mas preciso desligar.
– Alô? Paula? Você vende roupas masculinas? Paula? Paula? Piiiii... Desligou...
Um breve momento. Apenas um segundo – irreversível – o segundo que marca todos os nascimentos. Excitação, desejo, clamor. E então, um gosto novo na boca, como parede velha que ganha pintura nova, a superfície porosa sugando toda a tinta. Parte do corpo numa contração raivosa, contraída, contraída, até não caber mais ar; outra parte em dilatação mendicante, suplicando, suplicando que algo a venha preencher. Antônio... E a descoberta da perversidade...
Encarou-se no espelho corajosamente, sem a tendência costumeira de desviar o olhar. Para cada ruga, para cada drapejo de pele, ela olhou com a frieza dos campos de concentração. Aos pedaços sobreviventes da antiga beleza Dulce deu atenção ainda mais especial. E aproveitou a demora do marido para reeditar o dia da noiva: pele cuidada, unhas bem feitas, massagem de óleo no final do banho. No quarto, as velas acesas, as taças de vinho na bandeja de prata, um bom disco de Frank Sinatra para relembrar os velhos tempos. Como arremate, a camisola negra, o batom dourado e as três gotinhas de perfume atrás da orelha: nenhum detalhe lhe escapou.
E então eles se amaram... Ele não era ele, era um amante gentil como nunca fora. Ela não era ela, era uma amante fogosa como jamais se revelara. Ele era ainda mais ele, embasbacado diante daquela mulher que lhe sangrava os lábios, proferindo palavras indecentes, como se tivesse o demônio a lhe queimar as entranhas. Ela era ainda mais ela, porque o amor não era mais uma obrigação – obrigação era o ódio, o ódio por aquele homem que lhe roubara a juventude e lhe fizera escrava do medo de perdê-lo. Óbvia seria a separação, o massacre e o fim, não o amor. Amá-lo no ódio era descompensar o triângulo, era colocar-se no vértice mais alto e comandar a bacanal: maestrina sádica de um espetáculo pra lá de cruel. O amor era a sua doce vingança, o gozo supremo por transformar traição em poder.
Na manhã seguinte, Dulce foi despertada com café e flores. Colocou-as num vaso, mas deixou o cartão para ler depois. Naquele dia, havia muito que fazer. Do café tomou um gole, do pão não triscou uma migalha sequer. Antes de dormir, havia jurado a si mesma que em pouco tempo entraria em seu antigo manequim 36.
" formatoContos[2] = " - 14x21cm" isbnContos[2] = " - ISBN 85-88840-35-9"